A tan corta edad no son tumbas sino nidos de insectos vibrantes casas civilizadas en pergamino resistencia del tiempo que se desgaja oraciones dubitativas. De rodillas flotan en los acantilados escucho mientras desentierro soy una niña sanadora me apuro inválida en la costumbre.
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La boca bien abierta en la frontera de los sentidos -casi dolor azul- acapara todo lo que no se oye ni razona salvo el antiguo eco inconcluso y migratorio hoy susurro penitente de un nombre cualquiera perdido bajo la piel cicatrizando la memoria de los cuerpos minerales recogiendo pequeñas semillas carbonizadas. Tiembla y seduce.